Я продал бы тысячу произведений,
Каждое по тысяче всего.
И себе купил бы я тогда квартиру,
Потому что крова я лишён.
Как Иван – Бездомный, Михаил – Голодный,
Да ещё и Бедный, как Демьян.
Только я талантлив. Может, гениален.
Но удача где-то – не со мной.
С тем и прозябаю. Где вы, меценаты?
Всё моё отчаянье – во мне.
Под чужим забором капаю слюною,
И в кармане просто ни шиша.
У меня лишь ветер – кореш мой крылатый,
Остальные кореши – балласт.
Им бы прокатиться на хвосте поэта,
Из него последнее тряся.
Отряхнуть их трудно, как репьи с огузка,
Я и не умею во хмелю,
Как бы мог, той шобле не давая спуска.
И в себя поэтому плюю.
2020
Отчаянный верлибр
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120081609271
Свидетельство о публикации №120081609271
Рецензии