Кто-то чёрный стоит у изножья
и мешает расправить крылья,
потому что он сам не может,
сколько б не прилагал усилий.
Он сжимает руки-оковы,
возомнив себя монолитом,
под ночным и чуждым покровом
муть его болота сокрыта.
И он вперил свой взгляд с оскалом,
наблюдая как я пытаюсь
оторваться от пьедестала,
моей тщетностью наслаждаясь.
Его руки в смоле по локоть,
отпечатки лежат на крыльях,
изощрённейшая жестокость,
сопряжённая с сердца гнилью.
Не учёл одного чернявый -
мои крылья подарок света,
не подобраны по составу,
не подогнаны по скелету.
Удержать их нельзя в оковах,
даже если примять копытом,
правда жизни всегда сурова -
будешь лётчиком, только сбитым.
Ну, а я поднимусь повыше
и проверю размах несущих,
без патетики, тише, тише -
созываю на свет идущих.
Крылья
© Copyright: Оксана Николаенко, 2020
Свидетельство о публикации №120081605971
Свидетельство о публикации №120081605971
Рецензии