Письмо метрессе Цезаря

Аве, моя римская метресса,
Наша жизнь клоака подворотни,
То швырнет тебя на волнорезы,
То подарит пару мест доходных.

Цезарь твой ругается в Сенате,
Угрожает варварам походом,
Но налог в казну никто не платит
И народ бунтует год от года.

Избегаю я недоразумений,
Но  строптивых глажу против шерстки,
Если мягко стелют... это Плиний,
Спать потом приходится на жестком.

Здесь у нас в провинции свобода,
Император Марк Латиний Постум
Нам простил задолженность и подать,
Без ярма на лет так девяносто.

Чем ты занимаешься, метресса,
В Риме только сплетни да интриги,
Цезарь, говорят без интереса
К триумфальным шествиям в квадриге.

Жизнь в глуши проходит незаметно
В разговорах медленных в таверне,
Ненавидя Рим высокомерный,
Амфору открою из Фалерно.

Выпью за тебя, моя метресса,
За твои припадки недовольства,
Не поймешь в письме ты ни бельмеса,
На Египет снова двинешь войско.

Шлю рабов, посуду и перину,
Умирать в провинции не страшно,
Лучше пострадать из-за гордыни,
Чем гетерой быть у вас продажной.