Неумолимо, как пески,
Летит оно сквозь пальцы,
И бытие полно тоски
Мятежного изгнанца.
Пока течет времён река
И ветер свищет в поле,
В тумане, где храпит земля,
Изгнанник ищет волю.
Он странник в черном балахоне,
Средь бури, где играет снег.
Одним вопросом он ведомый:
"Свобода - это где нас нет?"
И если да, то он свободен,
А, если нет, во тьму идёт.
Да, странник выход не находит,
Что значит: бездна его ждёт.
Изгнанник, оный и заложник
Своих-то собственных идей,
Понять же и принять не хочет:
Он не свободен от людей.
Свободу не дает страна
Ни лес, ни поле и не люди.
Это ни место, ни пора,
А это выбор, кем мы будем...
Время
© Copyright: Феликс Бьяльский, 2020
Свидетельство о публикации №120081604257
Свидетельство о публикации №120081604257
Рецензии