Не быть ему поэтом

Не быть тебе поэтом, стишок твой - барахло.
Ух! Критики крутые. Ему то всё равно.
Он в гении не лезет, не пишет за бабло,
Себе спокойно дышит, знать кожа, как рядно.
Для критиков - находка, редакторам назло,
Писать ему в охотку. Мечта - чтоб повезло
Когда-нибудь со сцены стишок свой прочитать
И так, чтоб зритель в зале не мог его прогнать,
И чтоб аплодисменты услышал хоть разок...,
Но внутренний-то голос кричит - терпи, дружок,
Но не пиши ты больше ничто и никогда!
Ну, что за пожеланье? - скажите, господа.
Оспаривать не станет, ведь он же не дурак,
И, чтоб не застрелиться, отправился в кабак,

Не быть ему поэтом, но всё ж, в его душе
Слова кордебалетом ведь прыгают уже,
И рифмы ночью снятся, да так, что наяву
Они в блокнот ложатся, стихам создав канву.
О чём стихи являлись, да вроде ни о чём,
Они стеснялись сами светиться ясным днём.
Поэт черпал где темы, ответ на это прост -
Прислушивался к ветру, что нёс сорочий хвост.
-:)-:)-:0-:-:)-:-:)-:)-:-:)-:)-:)-:)-:)-:)-:)-:)