Листая старые журналы 429
Мне книгу истерзали на куски,
искали всё зарытую собаку…
Стихи мои — разбитые полки,
но перестрою, и опять — в атаку:
дерись с врагами насмерть в рукопашной,
а если цензор срежет голос твой,
умри, мой стих, умри, как рядовой,
как безымянные на штурмах мерли наши!
Наталья Астафьева
(«Знамя», 1987, № 10)
Свидетельство о публикации №120081602964