По переулкам тихо бродит ночь,
Двадцатый век, ноябрьская погода,
На отрывном календаре нет года,
И нет числа. Не старый человек
Сидит один, вино пятнает скатерть,
Прокурена вся комната насквозь,
Луна пересекает свой фарватер,
Скрипит под ней серебряная ось.
Нестарый человек сидит уставив,
Свой взгляд в пространство каменной стены,
Которую так ярко освещает,
Фонарь сорящий серебром луны.
А там, за этой каменной преградой,
Такая жизнь! А впрочем, пустяки,
На переправе, ни коня, ни брата,
Менять уже, наверно, не с руки.
Уже наверно... Время наполняет
Его стакан серебряной тоской,
Которая так просто изменяет
Состав души, что числится пустой...
***
© Copyright: Галина Садовская 2, 2020
Свидетельство о публикации №120081508956
Свидетельство о публикации №120081508956
Рецензии