Спящая царевна не проснётся...

Спящая царевна не проснётся.
Рыцарь с поцелуем не нагнётся.
Далеко он, скачет на коне.
Впрочем, это, кажется, во сне.

Только в чьём? Коня или царевны,
рыцаря, дороги или леса?
Шелест леса кажется напевным,
защищает рыцаря от стресса.

Рыцарь скачет, окрылён надеждой.
И не так уж важно что там завтра.
А дорога сна и яви между,
словно мира скомканная карта.

Пыль из-под подков, как хвост кометы.
Вечер осторожно выползает.
Он раздался, ожирел он к лету,
тяжко над округой нависает.

Месяц, как колдунья в медной ступе,
вылетел вдруг из-за горизонта,
тени замесил в молочном супе,
в тучу сел, как в ухо мастодонта.

К полночи гроза приковыляла,
ветер хулигански громко свистнул.
В небе чёрном молния гуляла,
гром в траве автограф свой оттиснул.

Поутру устало все зевали:
рыцарь, месяц, небо, даже солнце.
Облака туда-сюда сновали
и минут тянулись волоконца.

Лишь царевна так и не проснулась.
Рыцарь то ли снится, то ли скачет.
Небо к ней стеклянное нагнулось
и о чём-то ангелы судачат.