Вместо прозы пишутся стихи.
Это наказанье за грехи.
Потому что дёргается ум.
В результате стихотворный шум.
Нет чтоб связно рассказать о том,
как вершились странные дела
и взлетали ангелы с трудом,
прихватив не души, а тела.
Надо по порядку описать
каждый день, его заначить тень,
город от забвения спасать
этой самой тенью на плетень.
Выбрать Эвереста снежный пик,
всех оттуда раком освистать,
заморозить свистом каждый миг
и ничуть от свиста не устать.
Господи, зачем ещё я жив?
Видно должен всё это успеть,
весь мелькнувший век свой в свист вложив,
и в снегах и льду огнём гореть.
Вместо прозы пишутся стихи...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120081500837
Свидетельство о публикации №120081500837
Рецензии