Я понарошку назвал жену окрошкой.
В ней столько разного намешено, аж жуть.
Хотел бы, что случилось, все вернуть,
Чтоб жизнь прожить ещё чуть-чуть, немножко...
Нет, не сложились наши песнопенья.
И нотный ряд не схожий ни на йоту.
Она одно поёт, а я другую ноту
Спокойно вывожу с рожденья.
И крик её меня ничуть не строит.
Полёт свободный только по душе.
В моей судьбе была лишь сладостью Буше.
Признание такое успокоит...
А может, раззадорит сей же час
Не психотерапевт я, нет не он.
За всё, что прожито, поклон.
Но прежний пыл, увы, угас…
Прежний пыл, увы, угас
© Copyright: Юрий Смольянов, 2020
Свидетельство о публикации №120081507342
Свидетельство о публикации №120081507342
Рецензии