Исповедь...

Вся исповедь моя, куда ни ткни,
Хоть в тучу пальцем, дождь не остановишь.
Мне память не дает забыть те дни,
Которые  так часто в мыслях ловишь.
Вот здесь не высохло, вот здесь идут дожди,
А здесь трава уж поросла над пеплом.
Но память говорит мне: «Подожди!
Не все так просто в твоем мире блеклом!»
Пусть даже вырастет над пепелищем сад,
Душа останется в скорбях о прошлом.
Нет для нее границ и нет преград
И вырезать полжизни невозможно.
Любая рана прежде боль несет
И заживает долго, боль годами длится,
Потом на это место шрам ложится,
Вот он нам прошлое забыть и не дает.
И даже если поле пепелища
Покрыть ковром прекрасных алых роз,
В земле останется из прошлого кровища
И сырость от пролитых горьких слез…
Ничто бесследно в жизни не проходит,
Вот только разные следы от разных ног:
Одни едва заметны, мимолетны,
Другие, словно вбит в землю сапог.
И те, что на поверхности лежали,
Дождем небесным смыло до зари.
А вот следы, что шрамами нам стали,
До смерти будут нам поводыри!
А сколько их, тех шрамов, знает каждый,
Куда б ты в прошлое ни заглянул,
Все точно так, как в мастерской скорняжной,
Где шкуры сшил и крепко затянул.
Но шрамы на всю жизнь ты им оставил,
И с этим жить придется каждый день.
Господь простил, но память не избавил,
И вот она всю жизнь со мной, как тень!..