Седьмой по счёту август

Я помню, арбуз затрещал  под ладонями брата,
И треск звонкий выдал нутра его спелую суть...
Как жаль, возвратить невозможно то лето обратно,
С годами сиротства в душе неизбывная грусть...

Придвинула мама в тарелке арбузную мякоть:
«Ну, что же так носишься, вон, исхудала совсем».
От этой картинки из прошлого хочется  плакать,
В апреле в тот год мне исполнилось к осени семь.

Прошествует памятный август за мною повсюду:
Вот полдень крадёт вожделенную тень от куста,
Краснеет арбуз на столе,родниковой остудой
Он сердце моё бередит до сих пор неспроста.

Пирог мама делит, и сыплются тёплые крошки.
Себя божьей птичкой моя возомнила душа –
На Спас потихоньку орешки клюю из ладошки,
Иным мирозданием гены свои сокруша.

Тяжёлая яблоня гнётся в трудах коромыслом,
Вот вздрогнула ветка – к ногам моим катится плод.
Ещё не ищу в каждом  слове подспудного смысла,
Но в полном ведре белым днём вижу звёзд хоровод