Всем без вести пропавшим и погибшим в плену посвящ

Сегодня, должно быть, прозрачное небо...
Зажмурил глаза, попытавшись понять:
"Взаправду ли слышен ещё птичий щебет,
Иль время пришло! И пора умирать..."

Лица потихоньку коснулся рукою.
Не чувствуют пальцы застывшую плоть.
Глаза почерневшие залитой кровью,
Как жалами пчёл начинают колоть.

Он счёт потерял дням, минутам, мгновеньям.
И боли не чувствует больше всерьёз.
Он будто бы стал своей собственной тенью
Под сенью кудрявых российских берёз.

Они ему снятся в ночИ беспросветной:
Касаются тоненькой веткой волос.
И чувствует запах он корочки хлебной,
Рыча, что муслявит, за будкою пёс.

В тумане рассветном отец на крылечке,
Он старенькой трубкою смачно чадит.
И матушка бойко хлопочет у печки,
И что - то под нос себе тихо бурчит.

***
Всё это во снах своих видел, конечно,
Парнишка в неполных, едва, двадцать лет...
Он клятвы не предал! Ушёл тихо в Вечность...
Вот только искать, где родным его след?!

Марк Остерман
август 2020 г