Доктор, дела мои плохи...

Доктор, дела мои плохи: под черепом звон и стук,
Шарик свинцовый летит по тонеллю асбестовой глотки.
Глючит проводка нейронов, покровы бледнее, чем хлорка.
В общем, недолго осталось. Дела мои - вон из рук...
Бум!
Бум!
Бум!
Громко!
Слышите? Звуки лопат по моим перепонкам бьют,
Будто в набат иль другой атрибут посвящения в горе.
Вторят им всхлипы и вздохи журчания вод в тон минора -
Это лишь толика полной истории, что пропускает грунт.
Мир в червоточинах из акоазмов  и фотопсий,
Я б попросил вас закрыть меня в комнате с мягкой обивкой,
Или поставить прививку от бесов в районе загривка,
Если бы знал, что проститься с видением хватит мне сил...
Доктор, я вижу размытые сгустки из аур и лиц.
Страх проникает в скорлупки разбитых об время желаний,
Где протекает желтушная Стикс, размежаясь об камень,
В толще воды отражая пылающий Аустерлиц...
Я не сторонник больниц, но ночами приходит мать: сядет ко мне на кровать, и рыдает беззвучно и долго.
Боже мой, доктор! Я даже не помню совсем похорон, но
Я не могу её тонкую спину рукой приобнять!
На аспириновой коже морщинок затянутый жгут.
Если ад есть - это адовый круг, видеть образ любимых.
Вот и сейчас она тут, шепчет: "Я вижу сына.
Мертвого сына." - слова выпадают из пламенных губ...

Тамара Соколова
Июль, 2020
#сТИХОнутая