Не о том просили мы у бога

От вина испитого изжога,
От томленья долгого тоска.
Не о том просили мы у бога
Собирая пульсы у виска.

Не о том просили мы у бога,
Изнывая от сердечных ран,
Что досталось многое немногим
Из того, что завещалось нам.

Не о том просили мы… О чем же?
Дай как вспомню. С памятью беда.
Или век не так, как надо прожит,
Или все пошли, да не туда?

Всё смешалось: идолы и люди,
Белый – в черном, дальнее – вблизи...
Вавилон отстраивать нетрудно -
Глины много – знай себе, меси.

Но когда смешаются язЫки
И падет на землю небоскреб -
Будут подтасованы улики,
И вины зачитаны взахлеб.

Наше время - оханье да ропот,
Да исканье отчиной земли.
Всё не то… А разве было что-то?
Было, но, увы, не сберегли. 

Думали прокатит… Не прокатит.
Неустойчив гребень у волны.
Что теперь? Душа как в пятнах скатерть.
И они, как видно, «включены».

Всё, допились мы до эпилога.
Солнце в предрассветной пелене.
От томленья долгого изжога.
Кто сказал, что истина в вине?