Босх

Я как Иероним раним
Бездушным временем своим,
Ни в чем пред судьями не каюсь,
Гротеском форм
Я изьясняюсь
Пред теми, что спалив увы
Планету,
Были бы правы.
Их нарисованные боги
Ко мне по-человечьи строги,
Но верующий я, меж тем,
Далек от пасторальных тем,
Где я тельцом бы в кущах пасся
И в их воображеньи спасся.
Вы люди-формы, люди-сны
Вы сами все обречены,
Одним моментом может статься:
За правоту свою держаться -
Как в воздухе пустом висеть,
Вы думали: под вами сеть
Тогда, когда под вами - бездна
И вера ваша бесполезна,
Безверье ваше - тоже жест
Разочарованных невест,
Бретеров жизнью уязвленных,
Попавших в клетку окрыленных,
Идущих от беды к беде,
Не находящих дом нигде.
Свеченье, что струится мимо
Сквозь ткань иных, -
Неизмеримо.
Неизмеримо больше нас
В раю растущий ананас,
И то, что ликом человечьим
Мы боль разверзшуюся лечим, -
Удобная рассудку ложь,
Путь от поверишь до поймешь
Никем живым еще не хожен.
Я на ладошку к вам положен,
И вы - в граалевом вине
Что так хотелось выпить мне.
В финале вечном все мы квиты,
В ролях повторены, забыты.
Все эти люди из картин
Где он, Иероним, один
Вообразил что он – создатель
Такой же как и я – мечтатель.