Хранителям

Их глаза молчат - ничего не скажут
Зеркала о том, где витают сны, -
Если в жесте каждом и букве каждой
Дно второе фальшью струны звенит.

Здесь не верят в правду, не ценят правды;
Здесь вопрос из детства на дно ушёл -
Потому что павшим уже не падать.
Так зачем же им знать что плохо,
                а что - хорошо?

Эти узкие плечи чужих шаблонов...
Эти скудные нормы чужих пайков...
Мир, где через силу устало клонит
Даже Солнце лямку во тьму веков.

Под свинцовым небом стальные марши,
Слышен скрежет шестерней далеко -
И нога взлетевшая не промажет
Мимо звёзд, что жалобно крошатся
                под каблуком.

Но в штабах забыли, что значат карты;
В кабинетах шоры укрыли свет.
Слепота - надёжный синдром заката,
Как просветы между сухих ветвей.

И настанет день, где не знавший - вспомнит;
И немой отроду найдёт слова;
И такой родной, и такой знакомой
Прорастёт на мёртвой земле
                молодая трава.

А до той поры у костров и огнищ,
На просторе и в четырёх стенах
Ты, сжимая зубы, живи и помни,
Что за ценность долею нам дана.

И, когда, гремя на востоке, трубы
Вместе с новой надеждой в мир придут,
Твоё сердце как знамя с другими будет,
Кто вернёт им дух и прошествует
                в первом ряду!