Петр Пырванов

* * *

Борису

За последней террасой столичного пригорода
Расплывается вселенская пустота

За потупленными ресницами поэты

Голоса наносят на стекла
Прозрачные слова со всего мира

Но всё равно из-за безмерного счастья
Из-за страданий жизнь поглотит нас


* * *

Пока стихи пишу я дом горит

Не чувствую не знаю ничего
Что хорошо на вид то дело глаз
Что хорошо по смыслу ум решает
Но даже то что впечатляет сильно
И то что в высшей мере человечно
Я без раздумий не могу любить

Несут кровать по улице два парня
Летят военные. Заокеанский
Корабль встречают музыка и слезы

Я переписываю этот текст.
Всё миновало. Навсегда исчезла
Поэзия которой глубже нет


ОРЛОВ МОСТ

Вы думаете чт; от нас останется
Пересекая реку ежедневно
По асфальтированному мосту
Без цели на машине иль пешком
Пульсирует трехцветный светофор
Заполнена асфальтовая гладь
Так чт; от этого всего останется
Несется жизнь меж четырех орлов
Отлитых в бронзе но живых как будто
Застыли птицы в чутком ожидании
Порою им во мраке одиноко
Случайный и невинный пешеход
Стремится с ними завязать беседу
Или послушать их в ночи безлюдной
Иль крылья распростертые минуя
Подумать чт; останется от нас
Когда кругом всё пусто


ТЩЕТНОЕ ОЖИДАНИЕ

Как будто нестерпимая белизна владычествует в сердце
И взмах резинового пера стирает снег
Ночная улица ослепительно пуста
Перед неподвижной холодной машиной
Я раздваиваюсь чтобы всё слышать
Как часто мы избираем заблуждение


Перевел с болгарского
Андрей Родосский