Песни все, что пели мы, слетаются к маме…
Спит берёзка белая в прохладном тумане…
Что ж тебе не спится, милая мама?
Что дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает белая не словом, а вздохом:
Поросла тропа моя лишайником мохом.
Уж давно я вижу: хмурятся ели,
Уж давно я слышу: плачут капели…
Над холмами дальними пылают закаты.
По холмам тем ходили сыночки солдаты.
Кружится над ними мокрая замять,
Хрупкая, как ливень, матери память…
Ах, чудеса ведь бывают, ты жди возвращенья,
Ах, судьба ведь как люди, попросит прощенья…
Зряшно волчицею старость к ней кралась,
Только и осталось дождь да усталость…
Это не берёзка, в колосящемся поле…
Это доля матери, печальная доля.
Всё своих родимых ждёт и дождётся…
Сын ей ответит, и муж отзовётся.
Берёзка
© Copyright: Солнечный Привет, 2020
Свидетельство о публикации №120081406675
Свидетельство о публикации №120081406675
Рецензии