Поток

А в теле крайнее бессилье, в руках тяжелые моря,
Туманом серебристо-синиим в мыслях моих кружит земля.
Большим сферическим созданьем неспешно зиждиться на вере,
Старушка, мама мирозданья, молчит и тихо себя вертит.
Я растворяюсь в этой ровной и неподдельной тишине и вот уже паркета ромбы, послушно стелятся во мне.
Могучие осанки кресел хозяйски высятся в спине, а день не грустен, и не весел стоит, задумавшись в окне.
Такая странная усталость, её не смыть живой водой, О, бог мой, что же со мной сталось? Пришло в мой дом...
И спи хоть сутки, хоть столетия, усталость глубже, на уме, вот я бреду в дождливом лете и отдыхать то не умею.
И с каждым годом все сложнее снять бремя мысленных страстей, печаль в преддверии рождения и радость смерти вместе с ней.
Мой дом, мое мирское тело заботливо берет ту боль, что в мыслях плещет до предела и не уйдёт сама собой.
И в теле больше, чем бессилье, гораздо больше, но вот что? Неужто это новых сил, гигантский, ядерный поток?