и что уж нам теперь о вечном

И вот мы сидим. Вновь одни. Опять на холодном полу. И нет места в нашей душе, и пламя в ней давно уж умерло.
Немели пальцы. Холод шёл все дальше. Все глубже леденело сердце. Теперь уже душа покрылась коркой льда.
Смотрели ночью мы на небо. На облака, на звёзды, на луну. И говорили о вселенной и о вечном, задорно подвывая ветерку.
Сейчас же смотрим в пол. Не видим темноту и мглу. И мы молчим, и друг наш ветер в висках тоскливый оставляет гул.
И что уж нам теперь о вечном. Ведь нет любви, а жизнь - дерьмо. И только смерть волнует сердце, поскольку то ещё не умерло.
Искусство вечно? Возможно. Но творчество не принадлежит творцу. И открываясь людям, дитя своё готовит к злобному плевку.
Но кто поймёт, что на душе поэта скребутся волки, воют кошки? И чем он дольше в мыслях одинок, быстрее тем покроют тело мухи-мошки.
Не может он уже о вечном. Не может слез пустить и шёпот, а не крик, издать. Творец бросает жизнь беспечно. Идёт со смертью танго танцевать.