В России нашей плохо всё,
Нет никакой свободы слова.
Свалили, но про то да сё
Судачат, испражняясь, снова.
Как будто задницей сидят
На раскалённой сковородке.
Пустыня летом - это ад.
Верблюду нелегко в походке.
А я пойду среди цветов
Дышать пьянящим ароматом.
Мне дела нет до ваших слов,
Ругайтесь на здоровье матом!
Хотели рай себе найти
В Америке или Европе,
Но как-то сбились вы с пути
И оказались в полной жопе.
И вот приходится хвалить
Вам иудейскую пустыню,
Где только скорпионам жить,
Где кровь порой от страха стынет.
Не слышу я похабных слов,
Напрасно брызжете слюною.
Здесь цвета некоторых снов
Родное небо надо мною.
Не надо никого ругать,
Не надо на кого-то злиться!
На эмигрантов мне плевать:
Со мной любимая столица!
Эмигранты
© Copyright: Кирсанов Сергей Васильевич, 2020
Свидетельство о публикации №120081303114
Свидетельство о публикации №120081303114
Рецензии