Вам, презритель мой...

замру на расстоянии руки
в рефлексии и под рефлексом отсвета
в нем безупречна блуза в кружевах
от белизны уже слепит в глазах
у черной юбки потайной карман
и под рукой стальные скрепки россыпью-
весь арсенал с которым выйду в зал
не скреплен лист как ветром унесет
потерян в вечном хаосе бекстейджа
часть жизни той в которой было всё
из разных чувств и никогда не тех же
на память прочитаю все не так
обрушатся столпы из строф нестройных
и новым смыслом давешних историй
прочь уведут из зала под Спитак
разрушенный порханьем мотылька
так хрупко все и так необратимо
дыхание болот подернет тиной
к седеющему древу топляка
круг освещенный возбужденье оглушит
грех свальный целомудренней поэтового плача
свиданье с залом: спальня без стены
ВАМ я пишу не так пишу иначе!
ВАМ обнажением души неврастенны
презритель мой кто усмехаться начал
мои стихи…
скажите же про правила для всех!
подправила и предала натуру:
в них нет теперь меня - номенклатурна
и блуза в кружевах и юбка в складку:
во благо обезличенный успех
бог миловал ни разу не сдалась
не подчинилась выученной фразе
путь к сцене не ступенчато террасен
под сенью крон он и завал и грязь
я пробовала уходить в тайгу
и возвращаться в полнолунье с солнцем прятким
но сурдо без абсурда не смешит
а зритель любит подавиться сладким
и посмеяться  за помин души
за столько лет и мне бы хохотнуть
ловя аплоды в облике жар-птицы
пусть раненой но нет причин давиться
последней скрепкой прочертившей путь
листу через который я смотрела на луну
сложив трубой…