Стою на крыше, ноги в сандалиях,
В белых носках - эй, смотрите, взлетаю!
Стою над толпой обезглавленных куриц -
Я там, а вы здесь, средь запыленных улиц.
Внизу, подо мною, потоки, протоки,
Растраченных сил воспалённые токи.
Отрыжки людские и все ждут чего-то.
Стою на краю, на точке отсчёта.
Змеиные шеи шипят, брызжут ядом.
Наверно, так мир наш устроен, так надо.
Кричат:"Эй, циркач, ну давай же, решайся!
Чего ты стоишь, мы же ждём, разбивайся!"
Нет, суки, напрасны усилия ваши,
Не быть птицей мне, не лежать простоквашей.
Вы жаждете крови, тупые ублюдки,
Целуете трон, от которого жутко.
Упавшие низко ползущие клетки...
Останутся те, кто шагал против ветра.
П. С.: И каждое утро выход в окно,
На крышу - без разницы, мне всё равно.
Птицей
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2020
Свидетельство о публикации №120081209479
Свидетельство о публикации №120081209479
Рецензии