Он никто и звать никак,
То ли кличка, то ли имя,
И жуёт он кое-как,
Крошки падают с губ синих.
И не стрижен и не брит,
Колтуном свалялся волос.
Ногти он давно не стриг,
И осип усталый голос.
Шепелявит рот беззубый,
Глаз заплыл цветистой тенью.
Чей-то сын..И был он любый
И влюблялся под сиренью...
Не рождаются такими.
Жизнь потом идёт насмарку.
Серебро в густой щетине
И слюнявит рот цигарку...
Вот мелькнула мысль в глазах -
И читается вдруг сказка:
О неведомых мирах,
О добре, отцовской ласке.
Льётся речь красиво, чисто:
Завораживает слух.
И события плетисто
оживают в сказке вдруг.
Я не слышал этих сказок, что поведывал чудак:
Он блестел кровавым глазом,
Он играл.. и так, и сяк..
В этом деле был мастак.
А под стать ему дружки
Тесной группкою стояли,
Били в грязные хлопки..
И таланту вопреки -
Лишь из жалости швыряли
В шапку нищим пятаки.
Бич
© Copyright: Зинаида Щеглова, 2020
Свидетельство о публикации №120081209330
Свидетельство о публикации №120081209330
Рецензии