Краски, прохожие, ветер, холодный плен.
Тучи царапают крыши жилых домов.
Сходит на нет волнение, а в взамен
Ни что не предвидится. Кроме пустых стихов.
Шарф обернётся круто, займёт плечо,
Тяжелый, неколебимый погон тепла.
Ходишь, озябшим городом привлечён:
Там ещё жгут костры, тут трава сгнила.
Есть в этом вкус отчаяния и вины,
Есть в этом доля сладкого дежавю:
Прошлое может выскочить из-за стены,
В миг город станет сценой его ревю.
И ходишь, и ищешь, и также бежишь сломя
Голову. Пробираешься сквозь дворы.
А городу наплевать, он стоит, дымя
Кострами, машинами, оравами детворы.
Конец августа
© Copyright: Ульяна Цой, 2020
Свидетельство о публикации №120081208567
Свидетельство о публикации №120081208567
Рецензии