* * *
Придушили, как сплетиво гадов,
И криницу, и небо внутри.
И ничто даже песне не радо,
Лишь попросит: «Прости и сотри!
Все сотри с гибких дисков и пленок!..»
Только я ведь не равновелик
Всяким змеелузгящимся кленам,
Мяте самых последних улик.
Я загну еще коготь за когтем,
Я свяжу еще вам языки!
Что вы можете, божьи и скотьи
Богачи мои и босяки?
Разрослась ли до пояса мята,
Клен ли бодро велит: «От винта!» —
Это сплетиво не виновато,
Что такая оно простота.
Не пойду на поклон даже к людям,
А не то что к реке и зверью, —
Пусть не лезут в мою халабуду,
Пусть не пялятся в душу мою...
Придушили, как сплетиво гадов...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2020
Свидетельство о публикации №120081208324
Свидетельство о публикации №120081208324
Рецензии