Стихи строгаю, как опилки, -
Летят они со смыслом врозь.
Как пастушонок на сопилке,
Я всё пою чего-то пылко,
Не вдумываясь, на авось.
Страдает качество, наверно, -
И я страдаю вместе с ним.
Писать так часто – это скверно,
Но я люблю тебя безмерно
И – карандаш неудержим.
Я всё порою понимаю
И своё место сознаю,
Максим-Борисычу желаю,
Или ещё кому – не знаю,
Убрать венцом судьбу твою.
Но как с собой договориться:
Язык заставить замолчать,
А сердцу приказать не биться,
Окаменеть, заледениться
И чувства впредь не волновать?..
Нет, я не прав – писать мне надо
И, по возможности, читать –
Ведь в этом – вся моя отрада,
Твоё внимание – награда,
А понимание – как знать…
Я буйно брежу, как обычно.
Прости, что здесь наговорил.
Занудству памятник привычный
Я здесь воздвигнул самолично –
На большее не стало сил…
09.09.96
Стихи строгаю, как опилки
© Copyright: Антон Ступка, 2020
Свидетельство о публикации №120081207381
Свидетельство о публикации №120081207381
Рецензии