Но лишь рукой вещей коснись едва

На антресолях столько "барахла",
Все ниши, все шкафы забиты "хламом".
Но, лишь рукой вещей коснись едва
И память всколыхнёшь о чём-то самом...

Вот платьице, что дочери купил
На первый день рождения, на вырост.
Как долго шкаф в себе его хранил.
На то была, наверно, Божья милость.

Она его надела первый раз
Лет в шесть, мне кажется, а может даже позже -
И в зеркалах сияли искры глаз.
И были мы счастливей и дороже

Друг другу. И быть может от того
О прошлом вспоминаем мы с грустинкой,
И, всем годам немыслимым назло,
Сдуваем с нашей памяти пылинки.

Вот ролики. На них катался сын.
На них же попадает под машину.
И мир перевернулся в миг один.
Всё обошлось. Ну что тут скажешь сыну.

Он повторяет в точности меня,
Всё та же бесшабашность в каждом шаге.
И грустно мне, что больше нет огня
В душе моей, и той пьянящей браги;

Лишь только стены дома, ты да я;
Что дети повзрослели и уплыли;
И что живём мы, прошлое храня,
Среди вещей и этой вечной пыли.