Я лежу спиною на траве.
Как волна несёт меня трава.
По щеке ползёт нахальный муравей:
у него на то имеюся права.
Пережил мурашка мезозой
(пусть с трудом, но кого надо обманул).
Может был он в прошлой жизни стрекозой,
но на всё он членом нОгистым махнул.
Он безбожник, этот злой абориген, -
он не размышляет о душе.
И ему, - что Августин, что Ориген -
безразлично бездуховному. Вообще.
Средь небритых зарослей ланит
он ИДЁТ по собственным делам!
Труженик. Ничем не знаменит.
Ему по фиг политический бедлам.
Что же нам-то," Человекам", невтерпёж.
Как бы нам такой гармонии достичь!
Обождать бы... Но, куда не сядешь, - ёж.
Ступишь - грабли. Остановишься - кирпич.
Размышление
© Copyright: Баранов Борис Ильич, 2020
Свидетельство о публикации №120081205136
Свидетельство о публикации №120081205136
Рецензии