в столовой

сейчас обедал в столовой. передо мной стояла тарелка с супом-пюре из овощей, а на второе котлета с капустой в роли гарнира. перед соседом по столику макароны с такой же котлетой и салат "сельдь под шубой". я вкусил неземного супа, и сосед отправил в рот пару вилок с нанизанными макаронами и, направив третью вилку в смесь кетчупа и горчицы, в великую, надо отметить, смесь, подозрительно спросил:
— ну и как супчик?
я, задержав ложку на расстоянии губ влюбленных, собирающихся слиться в страстном поцелуе и оценив выражение лица спрашивающего, ответил:
— да я вообще такое не очень, вот эти пюре, не совсем понимаю. не борщ однозначно! не рассольник тем более! (хотя суп, надо отметить, был превосходный).
мой сосед, довольный таким ответом, отделил вилкой кусочек от котлеты и попытался наколоть его, но кусочек распался еще на две части, и сосед поспешно, не рискуя более испытывать судьбу, поддел раскрученные котлетные крохи и отправил куда полагается, а именно себе на кофту, где котлетка не задержалась, а продолжила свое путешествие: посетила серые брюки и шмякнулась на пол.
сосед воскликнул:
— вот и я, ****ь, говорю, какие, нахуй, супы-пюре?! я вот понимаю котлета, у тебя вон тоже котлета. да к любому загляни в тарелку, у каждого там котлета! люди понимают, что такое котлета. это мясо! мясо! это сила. деды наши котлеты ели, отцы и мы вот. он отпихнул упавший кусочек ботинком, и котлетка исчезла под чужим столиком. а я не мог понять, хочу ли я заглядывать в чужие тарелки в поисках соединяющих нас с предками мясных мешочков. да и сомневаюсь я, что все они котлеты ели, может, они зразами интересовались. и вообще война была, некогда им котлеты есть было, а потом девяностые наступили. согласитесь, вряд ли можно назвать это время "временем котлет".
— ну, кому как, — прочел я на лице соседа, как-то негаданно превратившегося в моего собеседника. хотя все это как мне казалось, я рассуждал в своих мыслях, молча.
— вчера, — продолжал ценитель котлет, — салат вот "под шубой" купил, а там яблоки. яблоки, ****ь! какие, в ****у, яблоки в салате!? не понимаю! сегодня вроде пацаны ели, говорят, нормальный. а то опплевались все. ты, кстати, не попал-то?
— в смысле? — уже охладев к супу, поинтересовался я.
— ну, с яблоками…
— а-а… я — нет, — выдохнул я, — пронесло вроде!
— вот и меня пронесло, — буркнул он, — задумчиво глядя в телевизор, в котором очень талантливо выступал Стас Пьеха с новой песней "мой котик". вот кто точно на котлетках воспитан, хотя что это я в чужую тарелку-то…

мой собеседник доедал котлету и оставшиеся макароны молча, предавшись глубокому раздумью не то над песней, не то над пищей. а возможно, над судьбой нашей загадочной Родины. а может, просто вспомнил вкус яблок в салате "сельдь под шубой". не знаю. я отставил тарелку с остывшим супом и котлету не стал есть — не при таких обстоятельствах! не в такой интеллигентной атмосфере! я не мог понять, как одно может быть так понятно, очевидно и любимо для первых и совершенно неприемлемо для иных!? и вдруг, сосед, покашляв, спросил:
— а ты не будешь? — глазами указывая на мою котлету (хотя моя ли она была?!). я без доли сомнения ответил, мол, нет, что-то я не голоден. видимо, суп аппетит перебил. и придвинул тарелку к тому, кто истинно желал мяса и силы.

пожелав приятного аппетита, я встал из-за стола и направился в сторону выхода: мимо кассы, мимо обедающих, мимо их тарелок с котлетами, непременно с котлетами, не оглядываясь, опечаленный и с новыми вопросами в голове:

какой, нахуй, суп-пюре??!
какие, в ****у, яблоки в салате???!