***
В зените август, холоден, неярок,
Лучи дробятся стёклами балкона.
Я не ищу для мёртвого припарок,
Я не издам замученного стона:
Окончен бег, и белка на свободе,
И колесо потешное сломалось.
Господь всевышний, если так угоден,
То быть бездельником – такая малость:
В бутылку ставить красные герберы,
Прикалывать значки к атласной ленте
И в снисхожденьи августовской веры
Грустить в молчаньи об ушедшем лете.
В зените август, холоден, неярок...
© Copyright: Илья Аргентум, 2020
Свидетельство о публикации №120081202578
Свидетельство о публикации №120081202578
Рецензии