Разбиты фонари. Заброшена аптека.
Луны стекает вниз по небу серебро.
О, где же вы, певцы потерянного века?
Ваш стройный мыслей ряд, и твёрдое перо?
Так не хватает здесь былых реинкарнаций.
Преемственности слов. И почерка души.
У нас теперь не так... в эпоху имитаций.
Властитель дум иль нет... Пиши, пиши, пиши...
Забыто, как терзать себя в плену сомнений.
И на чернила кровь без жалости отдать.
Звук первых медных труб, и ты почти что гений.
Вкусивший без труда признаний благодать.
Воистину смешно, как сердце вы терзали.
Держали у виска взведённые курки.
Как звание «пиит» примерить не дерзали.
О, как наивны вы... и как вы далеки...
Простите нас, глупцов неистового века,
Где каждый вдох - порыв. И каждый выдох - стих.
И где растёт, как ком, из книг библиотека,
Что пишутся впотьмах немыми для глухих...
Простите нас, поэты...
© Copyright: Любовь Лерокс, 2020
Свидетельство о публикации №120081100890
Свидетельство о публикации №120081100890
Рецензии