Если солнце захочет на запад не падать,
и не стать вновь залапанным в том па-де-де.
И видна, объясняющим пазлом, - помада...
может вымученную всё ж распустить дребедень.
Креп-шифоном мне верность по телу твоя -
не узнаешь в лицо, не поймёшь где изнанка,
трёп сифонит лишь нервы и мне дурнота...
все горошком принты, и весь вдрызг, и затаскан.
А теперь ты звонишь, словно вещей каурке.
Как вертеп? С той дикаркой решил приторчать?
Как своим меня, помнишь, рецептом затуркал?
А смогла бы твой - я - корнюшон приточать.
Словно йодом и солью всё щиплет мой шторм
и ворочает, что-то ворча, валуны
то от берега - к берегу вновь - в свой лист-шорт.
Ещё вспомнишь, как были с тобой влюблены.
***
© Copyright: Живед Первый, 2020
Свидетельство о публикации №120081108789
Свидетельство о публикации №120081108789
Рецензии