Без последних сил

я урод - с отвращением на лице и бритвой во рту,
потолок такой низкий, что даже повеситься не смогу.
не хочу открыть душу тебе? да там просто внутри гнильё.
уходи - и не трать на меня больше время своё.

все потуги любви - лицемерие, сюр и фальшь,
да, я тоже пытался обратное доказать, только вот предавал каждый раз.
не пойму, то ли гной вместо крови залили в моё нутро,
то ли я просто слеп и не вижу, что тесто у всех одно.

пусть по глупости лишь улыбаются люди вокруг,
их наивное счастье в сто крат лучше дней, что на части зубами рвут.
я совру о делах, будто всё - замечательно, хорошо:
"твоя боль - не для нас, ты бы лучше подальше шёл".

да и толку, когда не хватает громады и гибкости слов,
чтоб кому-то хоть как-нибудь рассказать про ту тварь, что меня изнутри грызёт.
"повзрослей, поболит и пройдёт, а ты пробовал не грустить?" -
если каждый и правда такое прошёл, я ещё и слабак, что упал без последних сил.