Он посмотрел на фото, на столе,
Стоял там мальчик среди курей и уток.
Сарай за ним, подкова на стене,
Он, тот и этот, и жизни промежуток...
Лет 50? Подумал он, вздохнув,
А будто день вчерашний в старой рамке.
И нерв по памяти, воспоминаньем резанув,
Напомнил, как горел в горах он в танке.
Афганистан... Остался на груди,
След от ожога и шрам от пули, меткой.
И голос медсестры: - Ты потерпи...
Руку судьбы с подброшенной монеткой.
Он посмотрел на фото и сказал:
- Ты не поверишь, зачем я жил, не знаю?
Зачем стрелял, других я убивал,
Зачем я плачу, когда я засыпаю?
Он руку протянул... Ведь ты есть я!?
И мальчик, улыбнувшись, вдруг ответил:
- Но ты ведь жил не просто, а любя,
И защищал таких, как я от смерти!
Никто не знает, что там впереди,
Своей судьбы, какой длинны дорога.
И в даль уходят поезда и корабли,
Лишь мальчик остается у порога....
Он тот и этот, и жизни промежуток
© Copyright: Александр Шелякин, 2020
Свидетельство о публикации №120081108519
Свидетельство о публикации №120081108519
Рецензии