Ничего, кроме точного «будет, давай в сентябре»,
позасолнечным месяцем, молокоедом строптивым
вытираешь испачканный палец, не свой и во сне,
и слюна горьковата и просит железа и дыма.
И такое опять познакомое то ли в лицо,
то ли в плечность плотины в стопе, проходящей бесстыло,
ну споткнись же о взгляд августовского «мало ли что
будет с этой душою твоей, зачехленной и гиблой».
Минометное горе мое, Божья ворвань, слепой казантип –
гулким топким штыком где-то здесь, где стучит и смеется
этот мой тонкокожий двубортный молчун-арлекин
то по левой, то правой щеке у малютки-аорты
проходящий то вкось, то прямей, в направлении от
дребезжащего хлама, где вздернута лампочка в шомпол,
вот же ампула эта, стозевна, вот августа шмот
разрастается комом в виске в предсентябрьской ломке.
Ничего, кроме точного будет, давай в сентябре...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2020
Свидетельство о публикации №120081108446
Свидетельство о публикации №120081108446
Рецензии
