Сохнет синь чернильной лужи,
У стихов короткий век.
Ну, кому теперь он нужен,
Их неспешный вольный бег?
Я теперь в сибирской стуже,
Вдалеке от прежних нег.
Мне январь метелью кружит:
Белый, белый, белый снег.
Да и вера наша глуше,
Но пока, крещенью в дань,
Окунаем наши души
В пресвятую иордань.
Окунусь и я поглубже,
Смою вон свои грехи.
Но кому теперь, кому же,
Безгреховные стихи?
Сохнет синь чернильной лужи,
Как в жару мельчит река.
Пусть же Господу послужит
Рифмой каждая строка.
Сохнет синь чернильной лужи...
© Copyright: Михаил Чертанов, 2020
Свидетельство о публикации №120081108027
Свидетельство о публикации №120081108027
Рецензии