Ген
Что бога, вроде как, не существует;
И что, когда мы превратимся в тлен,
О нас, лишь, будет помнить, только, ген.
Родные, вы простите мужика,
Что я для вас оставлю, на века,
Лишь, свой портрет, вас видящий со стен,
Да, томик мой стихов - заменят ген.
Свидетельство о публикации №120081107010