В альбоме

Чтобы жили цветы, я рисую их на полях
Тетради, книг и простых салфеток
В кафе, где однажды сидели, помнишь?
В окружении фонарей и сухих букетов.
Этот запах корицы и кофе,
И чего-то такого, сладкого, до боли знакомого
Именно, что до боли.
Теплого, как молоко, уюта,
Такого который бывает когда ты дома.

Смысла здесь не несут расстояния и города.
Дом, это не понятие точки в пространстве,
Такого уюта нету где-то ещё,
Такого пряного и родного,
Такого не было у нас с тобой никогда..
А может и было,
Но точно не будет снова.
И так давно,
Когда мы ещё ходили по краю
В самом начале.
Буквой заглавной в абзаце,
Такой, что могла привидеться, показаться.
В общем я не уверен, ты тоже, знаю.

Мне, почему-то всегда казалось, что мы похожи,
Ты смотрел на меня из зеркала каждый раз в ванне,
Как близнецы с одинаковой бледной кожей.
Мы были, как две половинки одного целого.
Я смотрел на тебя и видел своё отражение.
Волосы непослушные, мягкие,
Пальцы вечно порезанные о бумагу,
Мелкие ранки, из которых сочится кровь - лучший способ подхватить заражение.
Зачем ты касался моих из раненых рук.

И до сих пор я чувствую сердце одно на двоих.
Я знаю, когда ты плачешь, когда улыбаешься.
Твои мысли крутятся в голове, как вывод: ты тоже псих.
И знаешь, мне это даже нравится.
Уже как привычка говорить за двоих, ни сравнивая, ни деля.
Вновь в магазине беру печенье твои любимые.
Знаешь, мне так холодно иногда совсем чуть чуть
Знаешь, теперь я рисую тебя..