Осень, слякоть, идут неустанно дожди,
И не важно, как карта нам ляжет.
А сердечко от боли томится в груди,
Нам цыганка судьбу не предскажет.
Предсказанье её не достойно гроша,
Лишь сознание наше дурманит.
Не подвластны ей наша судьба и душа,
Как и прежде она нас обманет.
Как часы пусть сердечко стучит и стучит,
Нашу кровь разгоняя по венам.
И от бед нас хранит, пусть стучит, не молчит,
Обжигая порой лёгким жаром.
Нам цыганка судьбу не предскажет
© Copyright: Александр Смоловик, 2020
Свидетельство о публикации №120081105048
Свидетельство о публикации №120081105048
Рецензии