Рассыпаются, рассыпаются строки.
Ничего не пишется. Слов пятнадцать, не более
В голове моей, словно, сороки
Трещат, собираясь в стаи.
Ты говоришь, что надо лечить отдыхом и любовью.
Я давно ни того, ни другого не знаю.
Будет день, а будет ли вдохновение?
Это, кажется, так называют поэты?
Слов пятнадцать, не более...
Может быть, им найду применение,
Уходя босиком по остаткам лета.
Случайное
© Copyright: Алена Шипицына, 2020
Свидетельство о публикации №120081103238
Свидетельство о публикации №120081103238
Рецензии