Маринуют селёдку в бочке.
Своей жизню живёт анклав.
Далеко до кипения точки.
Самый главный на всех наклал.
Чтобы ты понимал, коллега,
До Тильзита лишь сотня вёрст,
Сороковник до польского берега...
Но, не выехать нынче. Ёпрст...
Сесть на поезд, поехать в Россию?
Или в питерский самолёт?
Не наездишься, через силу.
Были. Видели, в прошлый год.
Это вам, Там, в просторах безбрежных,
Тыщи миль - це, отнюдь, не крюк.
Оторвали от вас, мятежных.
Мы не помним родства. Каюк.
Наши предки остались где-то...
Харьков, Вишера, Питер, Сибирь.
Наша песня, конечно, не спета.
Любим мы нашей родины ширь.
Анклав
© Copyright: Вадим Александрович Григорьев, 2020
Свидетельство о публикации №120081102711
Свидетельство о публикации №120081102711
Рецензии