Чужих имён не сохранили строки,
И метрики сожгли в заброшенной избе.
Прошло полсотни лет - зовут тебя истоки:
Прочь от себя бежишь, чтоб прибежать к себе.
Стоишь совсем один на старом пепелище,
Сверх роста лебеда закрыла горизонт,
А выше, на холме, бродяга-ветер свищет -
Ему до дел земных спускаться не резон.
Стянув власа ремнём от лба назад к затылку,
Ты примешься за труд - отстроить отчий дом,
Поклонный после крест поставишь на развилке
И больше никогда не согрешишь с огнём.
Зов
© Copyright: Олег Тарунов, 2020
Свидетельство о публикации №120081008651
Свидетельство о публикации №120081008651
Рецензии
