* * *
Хоть пелось и ругалось,
Хлестало через край,
Но даже стае галок
Строфы не нужен грай.
Разбитые корыта —
Какое эхо в них?
До пояса зарыта,
Ударена под дых,
Мрачна моя округа,
И боль ее тиха.
С какого перепугу
Ей дело до стиха?
Сполна другой докуки,
Чтоб верить миражу.
И опускаю руки,
В сторонку отхожу.
Молюсь, чтоб Дмитрий Горский,
Осиновский святой,
Помог тебе прогорклой,
Любимой, золотой.
Хоть пелось и ругалось...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2020
Свидетельство о публикации №120081008320
Свидетельство о публикации №120081008320
Рецензии