Синей далью бескрайнего леса
Окаймлен горизонта простор,
Брезжит утренней дымки завесой,
Над опушкою, смешанный бор.
Укрываются в хвое опавшей
Полусферами шапки грибов;
Я, наверное, первый - не бравший,
Но узревший - среди грибников.
Эхо стук монотонный разносит
Дятла дробь барабанную вдаль,
Потайная из лета во осень
Дверь скрипит, нагоняя печаль.
Топят ветви плакучие ивы
В глади водной лесного пруда,
А по небу чужие мотивы
Клин уносит с собой навсегда.
Бесконечно стрекочут цикады,
Жарких дней провожая пору,
И Луна цвета спелого яда,
И роса холодна по утру.
Ветер рвёт кружева паутины,
В летнем августа вальсе кружа,
От объятий столичной рутины
Нас на несколько суток держа!
На Вятке
© Copyright: Олег Тарунов, 2020
Свидетельство о публикации №120081008150
Свидетельство о публикации №120081008150
Рецензии
