Сны

Кто-то сидит, жизни план моей пишет.
Только желаний моих он не слышит.
Бег моих мыслей его не волнует —
Слишком для многих судьбу он рисует.

Я бы ведь мог сочинить себе сказку.
Будет она так волшебно прекрасна.
Он же смеется, рисуя судьбу.
Что он мне пишет, совсем не пойму.

Я, это я. Или мне все лишь снится?
Может проснусь я, и сон превратится
В страшную быль из реальных чудес.
В странный, безжизненный высохший лес.

Тот, кто легко мои сны понимает,
Только смеется — ведь он же все знает.
Он не позволит себя обмануть.
Если проснусь, он заставит уснуть.

Вечные сны превращаются в сказку,
Но эти сны так безумно прекрасны.
Я все равно ничего не пойму,
И никуда от себя не уйду.

Как же замкнуть все мечты в одну точку?
Как же проснуться, и выйти из ночи?
Кто знает, что меня ждет наяву?
Знает лишь тот, кто мне пишет судьбу.

Все мои мысли, желанья, мечты.
Все мои просьбы, надежды и сны.
Он никогда не запишет в тетрадь.
А почему, лучше мне и не знать.

Можно, наверное, не просыпаться.
И навсегда в своих снах оставаться.
Сны так легко обращаются в быль.
Где все ненужное сдует как пыль.

Кто-то сидит, и в тетрадь что-то пишет.
Он увлечен, он совсем нас не слышит.
Сны прочитает, и им посмеется.
Сны умирают, а жизнь остается.

2020