когда последние листья упали,
почернело моё письмо ,
дети-сироты ,что ментально сотканы ,
никогда не найдут уж свой дом.
и последний выстрел поставит ,
точку в истории этой.
поэт курил на балконе ,
под закат провожая лето.
и он понял ,что одинок ,
когда не с кем пойти ему в бар ,
не с кем и хулиганить на улицах,
на туманную голову танцевать кан-кан.
впереди бесконечная степь .
сентябрь скоро листами попишет,
что ему нужно слечь ,
безымянно ,и тише травы ,что вовсе не дышит.
ещё год отмерят часы ,
засекает отмокший порох время.
я хотел бы тебе возложить цветы.
что передадут не оконченное моё бремя.
1008
© Copyright: Сэм Смитт, 2020
Свидетельство о публикации №120081005427
Свидетельство о публикации №120081005427
Рецензии