Через три недели нас покинет Лето.
Мы назад вернемся, в позапрошлый век.
Буду слушать вздохи ветра за окошком
И безлюдное теченье сиротливых рек.
И в листве багряной не увижу дали,
Прежние, хрустальные не зовут меня!
На березках платья были все венчальные!
Золотом сменились на исходе дня.
Будто, я на острове, вроде, Робинзона!
И душа растерянно созерцает лес.
Рощи опустевшие не поют озоном!
Сумрачно и сыро, день дождливый весь.
Будут долго литься, я от них немой.
Осень с Зимой злится, что еще живой!
Ели изумрудные в окна, вновь, глядят,
Сказкой полнолунною в опустевший сад!
Веточки поглажу яблонь, слив и груш!
Дождик брызнет весело, как холодный душ!
Стрелки часов крутят вечный марафон!
Лето, что ж , Ты, сделало сиротливым дом?..
Борис Карабанов,
Через три недели... 10. 08. 20
© Copyright: Борис Карабанов, 2020
Свидетельство о публикации №120081004987
Свидетельство о публикации №120081004987
Рецензии