Любовь по наследству

Эту историю, которая произошла в прекрасном городе на Неве, я услышал от своих хороших знакомых. И сразу подумал о том, что если не возьмусь написать ее, она так и останется в небытие, лишь переходя из уст в уста в тесном дружеском кругу. Назвать ее счастливой?.. Даже не знаю. Я, если честно, сам теряюсь. Поэтому и решил, что будет правильнее, если ваше мнение, уважаемый читатель, прозвучит...

- Варя, я сегодня не приду вечером, занят буду, срочный проект. Извини родная моя, я очень соскучился, но правда никак.
Последний месяц подобные звонки от Тимофея случались все чаще и чаще. Она пробовала с ним говорить по этому поводу, но всегда получала уклончивые ответы, либо Тим вообще менял тему разговора.
Варя пыталась не думать слишком много об этом, стараясь погрузиться в свою любимую работу с головой. Но так уж устроен пытливый женский мозг... Есть раздражитель, значит надо узнать, понять и устранить причину, беспокоящую мысли. Следить?... Нет, она никогда бы не позволила себе подобной низости. То же самое с копанием в телефоне. Хотя возможность бывала часто, когда после секса Тимофей буквально проваливался в сон, прямо во время их бесед после... Мог уснуть посреди фразы. Пароля на телефоне не было, это Варя знала и рука, бывало, тянулась... Но воспитание и разум брали верх над любопытством.

Скамейка и фонарь - именно здесь они впервые заговорили. Этот сквер, находящийся рядом с ее домом, стал местом зарождения невероятной любви. Был прекрасный вечер. Заходящее солнце пробивалось пятнами сквозь, начавшую желтеть, листву. Она сидела с томиком в руках и улыбалась своим мыслям. Он проходил мимо, но сделав несколько шагов, остановился, вернулся и присел на другом конце скамьи. Варя, занятая созерцанием того, как котёнок гоняется за солнечным пятнышком, не сразу обратила внимание, но когда в ее сознание начали проникать строчки стихотворения... Он сидел и читал его наизусть... Ее самое любимое...
Потом они болтали, гуляя по набережной, не замечая времени. И только когда Варя ойкнула, взглянув на свои миниатюрные часики, он предложил проводить ее до дома. Пожелав ей спокойной ночи, Тимофей даже не спросив номер ее телефона, поспешил домой, но она знала, что вечером они обязательно встретятся.
Два счастливейших года... И вот что то изменилось. Варя знала, насколько Тимофей открытый, честный... Именно поэтому недоумевала. Но ждала, понимая, что рано или поздно все обязательно разрешиться.
И разрешилось... Вернее рухнул ее мир... Там же, в сквере, на их скамейке, под их фонарем...
- Варя, - Тимофей говорил спокойным тоном, но его выдавали глаза... В них была такая неимоверная боль - мне надо уйти. Совсем уйти, понимаешь? Я очень прошу тебя, ничего не спрашивай и не ищи меня. Так надо и я ничего изменить не в силах. Прости меня и прощай.

Это была ужасная зима. Если сказать, что сердце Вари разрывалось от боли, значит не сказать ничего. Она искала, она пыталась узнать, отыскать Тимофея... Ее Тиму. Но все попытки были тщетны. Живя по инерции, она в одном не могла себе изменить - каждый вечер, не смотря на погоду, Варя брала тот томик и шла в сквер с неугасаемой верой, что он придет, как тогда. Придет, обнимет и все станет, как прежде. Варя верила, что иначе просто не может быть.
Но ничто не вечно и боль постепенно из острой сменилась на ноющую. Время делало свою работу... лишь память оставалась неизменной.
Та же осень, только без него. Тот же сквер, скамья и фонарь, который светил ей. И она была ему благодарна. Как много слов этот старый фонарь слышал из ее уст. Это был самый идеальный слушатель, который, не перебивая, стоял рядом, лишь иногда помаргивая, как будто соглашаясь или поддерживая.

Варя до сих пор так и не знает, что произошло на самом деле. Да и не надо ей об этом знать. У Тимофея оказалось смертельное заболевание. Врачи сказали, что если бы не его сильное сердце, он ушел бы из жизни гораздо раньше. И вот тогда Тимофей принял решение отдать свое сердце тому, кто хочет и должен жить дальше. И этот невероятно человечный поступок стал продолжением еще одной истории, главной героиней которой стала та же девушка Варя. Я не сразу поверил во все это и иначе назвать, как самое невероятное чудо, просто не могу. Но это реальная история. Возможно мне, как человеку творческому, верящему в силу настоящих чувств, свойственно приписывать всему произошедшему некий мистический смысл, но обо всем по порядку...
Продолжение следует...


- Что вы читаете?
Варя, погруженная в свои мысли, не заметила, что кто то присел на скамейку. Она взглянула в сторону прозвучавшего вопроса и... обомлела. Нет, она была уверена... Она помнила этот взгляд, как будто только вчера смотрела в его глаза. Тот же разрез, тот же цвет... Но не в этом дело. Только Тимофей так смотрел на нее. Когда она, спустя несколько секунд, пришла в себя и смогла сфокусироваться на лицо собеседника полностью... тогда сразу вернулась боль. Это был не Тим.
- Извините, что я прервал ваши мысли.
Неудобно получилось...
Молодой человек хотел уже подняться со скамейки, понимая, что оказался непрошенным собеседником.
- Блок...
Он с непониманием взглянул в сторону Вари.
- Александр Блок - пояснила Варя, показывая обложку небольшого томика.
- Извините еще раз. Практически не знаком с его творчеством. Меня зовут Валя. Валентин полное имя.
- Варя. Варвара.
Она улыбнулась уголками губ.
- Варвара, разрешите угостить вас кофе?! Здесь рядом есть...
- Простите Валя, но мне уже пора. Приятно было познакомиться.
На следующий вечер, когда Варя подошла к "своей" скамейке, Валентин уже сидел на ней. И ей показалось тогда, что в ее маленький мирок вломился кто то посторонний. Она собиралась пройти мимо и попозже вернуться, но Валя поднялся ей навстречу и, с по-детски искренней улыбкой на губах, направился к ней навстречу.
- Варя, здравствуйте!
Ей ничего не оставалось, как ответить на его приветствие.
- Вы не представляете. Я вчера приобрел Блока и не спал пол ночи, читая взахлеб его стихи.
Ей пришлось присесть на скамейку с надеждой, что молодой человек вскоре уйдет. Но он продолжал и продолжал рассказывать с восхищением о своих эмоциях, вызванных творчеством Александра Блока, читал отрывки и особо понравившиеся строчки.
- Валентин, - не сдержалась Варя, - Вы не могли бы оставить меня одну. Если вам так приглянулась эта скамейка, я могу пересесть на другую.
Более обескураженного лица она не видела в своей жизни. Вот уж точно, как будто ледяной водой... Поняв, что была не совсем справедлива, Варя решила оправдаться.
- Мне очень неудобно, что я прервала вас. Но мне очень хочется побыть одной. Извините еще раз.
Тогда Валя, извинившись, ушел. Но продолжал приходить каждый вечер в сквер. Он садился за две-три скамейки от Вари и просто читал. День за днем... три недели...
- Валентин, где то здесь рядом, насколько я помню, вы говорили, готовят хороший кофе? Жуть, как хочется...


Семь месяцев спустя...
- Все хотела спросить, откуда у тебя этот шрам?
- Ты не поверишь, но моей груди бьется другое, не мое родное сердце.
- Почему ты мне не рассказывал об этом?
- Ты не спрашивала...
- А оно мужское или женское?
- Один парень завещал свое сердце. Он был болен. К сожалению его не стало, но благодаря ему, я сейчас нахожусь здесь, с тобою рядом. И поверь, мне досталось самое лучшее в мире... Потому что я люблю тебя всем своим сердцем... И у меня ощущение, что именно оно привело меня тогда в Тот самый сквер.

Вот такая история троих реальных людей и двух любящих сердец! Совсем недавно я созвонился с друзьями из Питера и спросил про Валю и Варю... Они счастливы, как могут быть счастливы только по настоящему любящие сердца...

P.S. - сначала было написано это стихотворение. Еще тогда, на эмоциях. Я положил его в "долгий ящик" и недавно совершенно случайно достал. Благодаря ему я захотел поделиться с вами этой историей...

Он ей светил,
К нему она частенько приходила...
Могла молчать,
Порой без умолку все что-то говорила...
А он внимал,
Он впитывал с ней каждое мгновенье...
Частенько посещала сновидения,
В которых своим светом обнимал.

Носила шаль,
Брала всегда с собою томик Блока...
И между строк
Душа ее парила одиноко...
Ей было жаль...
Он силился унять ее тревогу,
Но взглядом провожал лишь до порога
И клял беспечно-ветреный февраль.

Она ждала...
Ладонью по скамейке проводила,
Не так давно...
Вновь в памяти черты его ловила.
Январским днем...
Вот так, прости, прощай - два страшных слова,
Он уходил, Она за ним была готова...
И сердца стук о нем... о нем... о нем...

А он светил,
Отпугивал прохожих осторожно...
Его любовь
Лишь сделала подобное возможным...
Тогда ушел...
Жизнь покидала... Лучше так, чем рядом...
Он ей дарил неведенье в награду,
Решив оставить меньшее из зол.

Капелью март...
Сентябрь облетает с крон листвою.
И боль не та...
Лишь память иногда слезой скупою...
Ее ладонь,
Коснувшись, сжала пальцами чужую...
Но с каждым днем все более родную...
И истончается на нежном сердце бронь

И вновь скамья
На ней щебечет парочка влюбленных
И сердца стук
В груди того - с ней рядом окрыленный,
Своим теплом
Сумел согреть израненную душу...
Пришел и боль в ее глазах разрушил...
В душе капелью тает снежный ком.

Их первый снег...
Фонарь, скамейка, теплые объятья...
И этот взгляд...
Замерзли руки? Поцелуи на запястьях...
Любви словарь
Их душам изучать совсем не сложно...
Поняв, что счастье для нее теперь возможно,
Душа спокойная покинула фонарь...